A Morte

A morte


Você caminha em meus caminhos
Fechando minhas asas
A Morte sempre busca
A Morte sempre paira sobre uma alma caída
Mesmo quando a vida se desgraça
Mesmo quando você cai num canto escuro
E consome sua vida
Mesmo quando um pedaço seu se vai
Você ainda pode reconstruir
Pode se limpar, se tratar.
Mais a morte ela virá buscá-lo
Aquilo que a pertence
Meus olhos olham o passado escasso
E um futuro turvo
Minhas passagens intensas
Você me escolheria de Qualquer jeito
Não fui um bom garoto
Não fui um bom homem
E talvez eu não seja um bom senhor
Apenas um ser angustiado caído
E com uma leve dor de cabeça
Consumindo minha vida a cada instante
Escolhendo a morte
Mesmo sabendo que ela já me escolheu
Minha alma grita
Meu ser se contorce
Meus segundos sóbrios
São eternos séculos de infelicidade
Não fujo da morte
Ela é um anjo
Um Anjo triste
Não muito diferente a mim
Que se esconde atrás de um prazer destrutivo
E obscuro.